Io o non io | stefanorissetto | Il Cannocchiale blog

Un anno meno un giorno dopo, era accaduto quel che aveva scelto da tempo di non sperare più. Si ritrovava in tasca un ciuffo di fili di gramigna, una tessera di libera circolazione sulla rete ferroviaria dell'Europa occidentale che sarebbe scaduta, la fototessera scattata in una cabina della stazione centrale di Amburgo insieme con una persona di cui aveva smarrito le tracce ormai dal pomeriggio. Chiese all'uomo dietro il banco, nel suo sgangherato inglese, se potesse tenergli una bottiglia di vino che si era portato dietro per tutto il viaggio, nella speranza di stapparla per brindare, ma che ora non gli serviva perché non aveva nessuno con cui alzare un bicchiere. Se n'erano andati tutti. Chissà dove. In quella notte dove tutto era avvenuto ma molto doveva ancora succedere. A duemila chilometri, una moltitudine andava addensandosi sul piazzale di un aeroporto. Avrebbe voluto essere altrove, come sempre. Per quanto devo tenertela, questa bottiglia?, gli chiese l'uomo. Per una ventina d'anni, rispose, ma sta' tranquillo che tornerò a riprendermela. Io o non io.